"...papá, ya llovió y llovió y se mojó la luna"
Azul Juárez
ahora hay veredas que se niegan y desvían;
árboles que se contraen, ensimismados;
pájaros que detienen el vuelo y continúan caminando.
un terrón de azúcar suspendido en el aire nos mira;
nada en la noche parece importarle.
conmigo: una cafetera que altera el sabor de cualquier grano;
almohadas que lamentan el armisticio, pero callan;
un reloj que da la hora con días de retraso,
quizá semanas.
llevo escrito en el brazo aquello de la luna mojada,
parte de un cuento que me conté mientras soñaba.
Azul Juárez
ahora hay veredas que se niegan y desvían;
árboles que se contraen, ensimismados;
pájaros que detienen el vuelo y continúan caminando.
un terrón de azúcar suspendido en el aire nos mira;
nada en la noche parece importarle.
conmigo: una cafetera que altera el sabor de cualquier grano;
almohadas que lamentan el armisticio, pero callan;
un reloj que da la hora con días de retraso,
quizá semanas.
llevo escrito en el brazo aquello de la luna mojada,
parte de un cuento que me conté mientras soñaba.